О любви

Иногда тебе достаточно одной встречи с человеком, чтобы влюбиться.

За несколько часов ты навсегда запоминаешь его запах и тембр голоса. Если чуть напряжешься, то в деталях сможешь вспомнить его улыбку даже когда вспоминать не хочется вообще не о чем.

Неважно сколько тебе лет. Пятнадцать, двадцать пять или уже хорошо за тридцать. Ты все равно будешь искать повод увидеться и ждать встречи.

И этот флёр лёгкой влюблённости будет окружать тебя словно облако дорогих духов, заставляя окружающих улыбаться.

Второй шанс для Петербурга

Я тут давеча побывала в Петербурге, и поняла, почему я до сих пор не сильно любила этот город. Я не могла его понять. Каждый раз, приезжая в Питер, я выказывала ему свои завышенные ожидания, которым он никогда не хотел соответствовать.

Я с карандашиком в руке отмечала «особые» места накануне поездки и упорно ходила с картой в поисках этих мест с «особой» атмосферой. Я искала и не находила. Ни бара «Свитер с оленями», ни всех остальных. В этот раз я настойчиво пыталась попасть в «Фарш и бочку». Попала. Да простят меня ценители, но я туда больше не ногой. Камерные бары мне милее.

Не пытайтесь понять этот город по путеводителям. Все равно ничего не запомните и ничего не найдёте. Рубиншейна мне милее Белинского. «Брынза» вкуснее «Фарша и бочки». Не пытайтесь обойти все достопримечательности за раз. Я в Питере третий раз и до сих пор не видела ни Эрмитажа, ни Исаакиевского. Зато у меня были мосты и гонки на теплоходах.

Питер он у каждого свой. Это как тот странный мужчина, намерений которого вы не поняли на первом свидании, но дали второй шанс и пришли на втрое. Да так и живёте наездами: то тут — то там…

Метро

Где там мои кеды и сумка через плечо, а
И метро. Прямо один в один.
Этот запах, шум вокруг. Сжимаешь плеер в руке. Вокруг только редкие пассажиры ночного транспорта, устало бредущие по платформе.
Куртка немного промокла, вы устали. Ещё немного, и, кажется, этот момент растянется в вечность, что то особое, не поддающееся описанию. Она тихо сопит и кладёт свою голову на плечо. Ты улыбаешься.
Следующая станция — Комсомольская.

Привет. Я больше не голодаю

Привет. Пишу в сотый раз, хотя ты не читаешь.

Привет. Ты помнишь, как мы голодали? Когда у нас было три тысячи рублей на двоих? Ты помнишь, как мы не спали ночами и радовались шоколаду без повода и забегаловкам на Савеловском рынке? А потом я ушла, ты помнишь? Я ушла,  потому что я хотела писать. Я мечтала о славе.

Так вот, я больше не голодаю. Я редактор. У меня друзья сценаристы, писатели и музыканты. Я больше не голодаю. У меня свой маленький бизнес. Работаю в центре. Завтракаю в ресторанах.

Но если бы ты знал, как мне пусто. Во мне окончательно что-то потухло. И если я закричу, меня никто не услышит. И знаешь, лучше бы я голодала…

Утро, когда меня не стало

На часах 4:23 утра. Я заплела тонкую косу и вышла из дома. Муж не заметил этого. Впрочем, ему это уже давно безразлично. Сегодня я впервые вышла из дома без ключей. Они мне больше не пригодятся. В кармане легкой кожаной куртки нет ни проездного, ни денег, ни документов. Только зажигалка и пачка тонких сигарет, купленных накануне.

Я иду в парк и сажусь на мокрую холодную лавочку прямо возле воды. Простудиться я уже не успею. Закуриваю. Долго курю, прикрыв глаза.

Сигарета дотлела до самого фильтра. Я выкидываю бычок в урну, стоящую неподалёку, и достаю из кармана шприц. Делаю глубокий вдох и осторожно вкалываю инъекцию себе в бедро. Всё.

Закуриваю ещё одну, достаю телефон и набираю номер.

— Алло, — ответил мне заспанный женский голос.

— Здравствуйте, Наталья… Простите, не знаю вашего отчества. Передайте трубку Михаилу пожалуйста. Я ему звонила.

— Девушка, вы видели сколько времени? Михаил спит.

— Наш разговор не займёт много времени. Передайте трубку пожалуйста. Это его последняя возможность услышать меня.

Наталья отдаёт телефон сыну. Я почти слышу, как он потягивается и смотрит на часы. Улыбаюсь.

— Марина?

— Привет. Сегодня на редкость прекрасное утро. Солнце уже встало. Поют птицы. Мне осталось жить чуть меньше часа. Побудь со мной.

— Что ты говоришь? Почему?

— Почему меньше часа? Я вколола себе раствор, который применяется для эвтаназии домашних животных. У человека после этого есть примерно 60 минут. Почему я это сделала? Боюсь, на этот вопрос я ответить уже не успею. Да это ведь по сути не так уж и важно. Расскажи, что ты видишь сейчас.  Дальше…

Электрички

Жизнь сложилась так, что вот уже пять лет (или больше, сейчас уже и не вспомнить) я езжу на пригородных поездах. Я специально не говорю «электрички». Это отдельный класс поездов.

Я фанат экспрессов «Спутников», в которых едут такие же, как и я усталые люди, которым не нужно общаться между собой, а просто нужно как можно скорее прибыть домой в тишине и относительном покое.

Сегодня я еду на обычной Щелковской электричке, которая медленно тащится со всеми остановками. Эти вот обычные электрички это какой-то свой отдельный мир, где сразу видно случайных пассажиров экспрессов, которые, словно бы извиняясь, интуитивно жмутся друг к другу и стыдливо прячут глаза в планшетах, и видно местных завсегдатаев, которые вольготно занимают несколько мест, выходят курить (положив прибор на запреты) и оставляют шапку вместо себя, застолбив территорию.  Дальше…

Почему я никогда не уйду к конкурентам

Почему я скорее всего никогда не уйду работать к конкурентам? Данный текст является просто отражением мыслей и какого-то побудительного эффекта не несёт.

Так уж сложилось, что я всегда работала в отраслях с высокой конкуренцией. Вначале это был софтверный бизнес и работа в реселлере программного обеспечения. Потом это была дистрибуция ПО. Теперь вот книжный бизнес. В каждой из этой областей есть конкуренты. И это хорошо. Конкуренция — это естественный регулятор рынка. Так я думаю.

Когда я понимала, что пора менять работу, а делаю я это в среднем раз в три года, то я всегда либо уходила выше, как было с приходом в МОНТ, либо кардинально меняла сферу деятельности, как это случилось с ЛитРес. Я никогда не рассматривала возможность ухода в компанию-конкурент.

Почему? Потому что если на этапе собеседования ты приходишь в конкурирующие компании «А» и «Б», и в компании «А» тебе почему-то отказывают, а в компанию «Б» берут при прочих равных, то потом уйти к конкуренту будет просто предательством по отношению к команде, которая поверила в тебя тогда, когда не поверили другие. То есть у тебя не хватало каких-то мелких скилов, которые ты в процессе работы приобрёл, и конкурент уже зовёт тебя к себе. Ну это примерно как бросить мужа, который поддерживал тебя с молодости, и уйти к более обеспеченному любовнику. Не этично как-то.

Тут уж либо договариваться и обсуждать чего тебе не хватает: денег, развития, мотивации (нужное подчеркнуть) и пытаться найти компромисс, либо уходить, но уходить не к кому-то, а от кого-то. По сути дела при расставании с компанией работают те же самые правила, что и при разрыве долгих отношений.

И всем работникам хочется пожелать любимой работы, приносящей помимо денег ещё и радость, а руководителям грамотно отслеживать настроения в коллективе. Ведь люди уходят не из компаний, люди уходят от руководителей, которые не доплатили, не до любили и положили болт на твои мотивацию и развитие.

Отдых в эко-усадьбе «Старая Мельница», с.Голиково, Липецкая область

30 декабря под самый Новый год, занесло нас в Эко-усадьбу «Старая Мельница», расположенную в селе Голиково, что в Липецкой области в примерно 420 верстах от Москвы.

Ехали мы по платной трассе, которая местами была ничего, местами не очень, а местами радовала нас огромными ямами посередь дороги, которые мы спешно объезжали на большой скорости, мечтая сохранить нашу подвеску хотя бы в условной целостности.

Преодолев превратности пути и поборы не детские прибыли мы в село Голиково, в усадьбу, где заселились в прекрасный домик. Дом назывался «Ведёхниский», небольшой и не маленький, как раз подходящего нам размера и калибра был. В домике все было как положено: двуспальная кровать, односпальные кровати, комод, кухня (большая), туалет и душ. В доме с нами жила мышь, которая съела мои припасённые печенья и не давала мне спать, и которую я с пьяных глаз пыталась поймать. Дальше…

Мальчик и Русалка

В одной рыбацкой деревне, прилепленной к самой кромке моря, жил мальчик. Каждый день ровно в полдень он покидал хижину своих родителей и шёл к морю. Если было лето, то он прихватывал с собой цветок из сада, если осень – то спелое яблоко, зимой – пряник, привезённый отцом с ярмарки. Весной он приходил к морю с пустыми руками.

На выступе морской скалы мальчика ждала русалка. Они познакомились давно, в день, когда она впервые поднялась к поверхности моря.

— Здравствуй, Русалка. У меня для тебя подарок, — говорил мальчик и протягивал припасенный гостинец, — Расскажи мне историю.

И русалка рассказывала историю про глубину моря, причудливых морских жителей, про песни удалых моряков, которые ей доводилось слушать, и про богатые морские клады.

День клонился к закату, и мальчик покидал русалку.

— Скажи мне, как тебя зовут? — просил он напоследок, но русалка била хвостом по воде и неизменно отказывалась:

— Ты не сможешь произнести моего имени, мальчик.

И мальчик уходил.

Шли годы. Мальчик рос. Однажды он пришёл к русалке и сказал:

Дальше…

Время

Ему не нравились её фотографии, где она была с идеальной укладкой и вечерним макияжем. Ему нравилась она в той естественной красоте, которой женщины, как правило, стесняются.

Он не видел смысла в нарочито вызывающей одежде, предпочитая простые футболки и кофты с неглубоким декольте.
Она не любила его скучные рубашки и не понимала, как можно жить, постоянно действуя рационально.

Они познакомились в тот период, когда на улице было ещё холодно, и начали общаться, когда город душило лето. «У тебя красивое платье», – сказал он ей. Она улыбнулась в ответ.

Они сделали шаг навстречу, когда в городе снова стало холодно. У них оставалось совсем немного времени до зимы. Зимой все умирает. Умрет и его восхищение платьем, умрет её смущённая улыбка.

Дальше…